EUGÉNIE GRANDET - Honoré de Balzac, Tradução de Ivone C. Benedetti - L&PM Pocket - A maior coleção de livros de bolso do Brasil

EUGÉNIE GRANDET - Honoré de Balzac, Tradução de Ivone C. Benedetti - L&PM Pocket - A maior coleção de livros de bolso do Brasil

A QUEM VOCÊ AMA

A quem você ama pedem que esqueça: teve você o infortúnio de não ser correspondido no amor, ou por não ser o primeiro da lista, ou porque não exista uma lista a ser preenchida. Deixemos de lado os possíveis motivos, vários, mas insignificantes. O que importa agora é que está tudo errado, tudo acabado. Tudo. Seu mundo parece o sufocar. O peito dói como se você estivesse tendo um infarte, ataque cardíaco, ou coisa pior. “Pior?! O que pode ser pior que dor de amor?” Ah, não conseguiu deixar de pensar nela nem quando seu carro bateu no carro da frente, o sinal fechado, e você ouviu os xingamentos mais abomináveis da sua vida como se fossem elogios. Acredite, o amor nos deixa cegos e surdos. Às vezes até podem matar.

O carro, diga-se de passagem, era da firma...

Sim, está claro, você a ama como nunca amou ninguém, nem vai encontrar melhor. Mamãe fica em primeiro lugar, claro, é imbatível. Mas Ela vem logo em seguida. Eu sei como é, amigo! Se lhe serve de consolo, todos passamos por isso algum dia na vida! Qualquer transeunte que encontre pelas ruas, tendo mais de 15 anos, lhe dará sábios conselhos sobre o mais importante dos temas da humanidade: o Amor. Os quais você agradecerá e guardará na caixinhas de conselhos recebidos, seção aqueles-que-não-pedi, subseção lixo.

Conselhos melhores são os dos amigos. Mencione a qualquer deles que isso não deveria estar acontecendo com você, ou que não poderia estar acontecendo com você, e lhe chamam de prepotente, arrogante, e tal. Falam com desdem, torcendo-lhe o nariz: “E por que não a você?! Por acaso é especial, diferente de todo mundo, cara?! Se liga!” Vejam só, incompreendido até pelos amigos, que dizem já terem passado por isso umas cem vezes na vida!

Pensando bem, isso não poderia estar acontecendo com você! Você é legal, bem mais que aquele outro. Se veste bem, paga os ingressos no cinema, se for o caso (ah, tenha certeza que sempre será o caso). Até trabalha na floricultura, ou na loja de bombons. Não tem carro próprio, é verdade. Nem bicicleta. Mas vai se esforçar para comprar uma moto, dentro de uns cinco ou seis anos, se os pais ajudarem.

Meu Deus! Meu Deus! Antes existisse uma vacina contra o Amor! Pronto! Ninguém mais amaria. Todo mundo se deitaria junto, faria o serviço, e tchau! Adeus!

“Ei, você quer deitar comigo, só sexo, sem telefone amanhã, prometo.”

“Demorô, cara!”

Boas ideias que não se realizarão.

Afinal, existe alguma vacina contra dor-de-cotovelo? Creio, sim, que deveríamos nascer com uma sirene dentro da cabeça, que nos avisasse de antemão que dali não sairá nada. “Atenção, atenção!!! Não se aproxime!!! É fria!!!” Evite-a, pois, ao máximo. Se ela quiser ser sua amiga, faça-se de chato, fale de temas que você aprendeu a pouco mas já é expert, como fissão nuclear, balística ou juros compostos. Estará lascado se ela souber de algumas dessas coisas, e como ela é perfeita, certamente saberá. O jeito então é ignorá-la, ignorá-la enquanto pode, para não ser obrigado a ignorá-la três meses depois, em prantos, nos botecos. Ou no mecânico.

(Alguns setores de RH são ótimos, deixam a gente se explicar bem e pagar os reparos em suaves prestações.)

E daí que ela não lhe ama? Se é pra sofrer por algo, e por alguém, que seja por Amor, e por Ela. São coisas que valem a pena. Sofre mesmo quem nunca experimentou. Digo, não experimentou o Amor, não a ela, entenda.

Se formos otimistas, são várias as possibilidades. Algum dia Ela poderá vir a gostar de você. Tudo nesse mundo é possível, não se esqueça! E nunca diga nunca! Pense que ela poderá se ajoelhar aos seus pés, lhe convidando para viverem idílios eternos. Queira Deus que você já esteja em outra, aí terá o gostinho de lhe dizer: “Não posso!” Que maravilha!

Ou você poderá largar a outra, ficar com esta (a primeira a gente nunca esquece), virar gerente na firma, ter muito filhos, que algum chorarão por amor e receberão ótimos conselhos seus. O primeiro é: faça seguro do carro.

HOJE A PENUMBRA ESCONDE O GRANDE SORRISO DA AURORA

I

Hoje a penumbra esconde o grande sorriso da aurora.

Se não há o momento a ser cantado, versos fúteis,

mais fúteis que qualquer sentido para a vida...

Se não há cantares,

porque tudo que aprendi, que ouvi, que acreditei

é sempre censurável, unilateral, como os defeitos

indecentes, retornando...

Apagaram o que supus da terra inabalável, selvagens gotas de orvalho e pólipos de anil.

Pseudo aventura, os semblantes velhos conhecidos...

Por que morrer lutando a etérea desgraça?

Oh, estou me agradecendo?!

Eu?! que fiz tão pouca coisa na vida.

Substancioso, em volta de mim o mato cresce e alimenta... Meras permutas...

Calo-me também mas por que há só silêncios?

II

Um rastro de sol atravessa o jardim,

vem pousar nos meus pés amigos.

E as montanhas? Que dizer das montanhas que os pintores da praça

não querem eternizá-las?

Olhava as estrelas, sem passarela.

A infância,

a que todos odeiam,

se não tive melhor,

que fique bem claro,

eu a amava já que pensava em morte.

A lua andava rente

aos olhos do sonhador

e entre amigos assim numerosos chegou à esquina,

à esquina de peito aberto.

Pois saibas: desejo elevar-me às estrelas mas não quero as constelações.

Nem em um milhão de anos preciso versos bem cuidados.

E no fogo agudo das entranhas quero apenas suplantar a maldição de ter nascido como as
                                                                                                                                  [borboletas,

inebriado,

e como as mariposas,

devedor.

III

Das aves de asas tortas respiro as agonias.

Transpiro pétalas, companheiras das lágrimas.

Há em mim um vale de lágrimas e poças de lama e cimento.

Embaixo me espera o abismo dos passarinhos.

CENA ENTRE ADÃO E EVA

A Criação de Adão - Michelângelo

Entra Adão, meio como um macaco, com os joelhos arqueados, completamente nu, segurando uma pedra.

ADÃO (contente) Vê, Eva! (oferece a pedra a Eva) Andava eu pelas encostas dos sonhos, e achei esta coisa... afiada... Servirá de algo...? 

Adão pára ao ver Eva com ar de preocupação.

Eva está sentanda num tronco, coberta com folhas de parreira, que passara a manhã toda cortando com a uma pedra muito parecida com a que Adão lhe está mostrando. Sua mãos estão sangrando devido aos cortes da "ferramenta". Há folhas de parreira por todo o chão.

EVA (levanta-se, repreensiva) Que me mostras a esse tempo duro! (aproxima-se de Adão e exibe as mãos cortadas) Estarás cego? (encara Adão) Estou preocupada, não sabes?

Adão enfim observa o cenário a sua volta, abaixa-se, pega duma folha de parreira, levanta-se, cobre-se, e apos devolver o olhar  furtivo a Eva, joga a pedra.

ADÃO Tua dor é tua, mulher! (e sai andando normalmente)

Adão enfim é um homem.

A DIVINA COMÉDIA - Dante Alighieri - O PRIMEIRO CANTO DO INFERNO

(Tradução de José Pedro Xavier Pinheiro, 1822-1882)

Dante, perdido numa selva escura, erra nela toda a noite. Saindo ao amanhecer, começa a subir por uma colina, quando lhe atravessam a passagem uma pantera, um leão e uma loba, que o repelem para a selva. Aparece-lhe então a imagem de Virgílio, que o reanima e se oferece a tirá-lo de lá, fazendo-o passar pelo Inferno e pelo Purgatório. Beatriz, depois, o guiará ao Paraíso. Dante o segue.

Gustave Doré (Estrasburgo, 6 de janeiro de 1832 — Paris, 23 de janeiro de 1883) - Dante Alighieri - Inferno

Da nossa vida, em meio da jornada,
Achei-me numa selva tenebrosa,
Tendo perdido a verdadeira estrada.

Dizer qual era é cousa tão penosa,
Desta brava espessura a asperidade,
Que a memória a relembra inda cuidosa.

Na morte há pouco mais de acerbidade;
Mas para o bem narrar lá deparado
De outras cousas que vi, direi verdade.

Contar não posso como tinha entrado;
Tanto o sono os sentidos me tomara,
Quando hei o bom caminho abandonado.

Depois que a uma colina me cercara,
Onde ia o vale escuro terminando,
Que pavor tão profundo me causara.

Ao alto olhei, e já, de luz banhando,
Vi-lhe estar às espaldas o planeta,
Que, certo, em toda parte vai guiando.

Então o assombro um tanto se aquieta,
Que do peito no lago perdurava,
Naquela noite atribulada, inquieta.

E como quem o anélito esgotava
Sobre as ondas, já salvo, inda medroso
Olha o mar perigoso em que lutava,

O meu ânimo assim, que treme ansioso,
Volveu-se a remirar vencido o espaço
Que homem vivo jamais passou ditoso.

Tendo já repousado o corpo lasso,
Segui pela deserta falda avante;
Mais baixo sendo o pé firme no passo.

Eis da subida quase ao mesmo instante
Assoma ágil e rápida pantera
Tendo a pele por malhas cambiante.

Não se afastava de ante mim a fera;
E em modo tal meu caminhar tolhia,
Que atrás por vezes eu tornar quisera.

No céu a aurora já resplandecia,
Subia o sol, dos astros rodeado,
Seus sócios, quando o Amor divino um dia

A tais primores movimento há dado.
Me infundiam desta arte alma esperança
Da fera o dorso alegre e mosqueado,

A hora amena e a quadra doce e mansa.
De um leão de repente surge o aspecto,
Que ao meu peito o pavor de novo lança.

Que me investisse então cuido inquieto;
Com fome e raiva atroz fronte levanta;
Tremer parece o ar ao seu conspeto.

Eis surge loba, que de magra espanta;
De ambições todas parecia cheia;
Foi causa a muitos de miséria tanta!

Com tanta intensa torvação me enleia
Pelo terror, que o cenho seu movia,
Que a mente à altura não subir receia.

Como quem lucro anela noite e dia,
Se acaso o tempo de perder lhe chega,
Rebenta em pranto e triste se excrucia,

A fera assim me fez, que não sossega;
Pouco a pouco me investe até lançar-me
Lá onde o sol se cala e a luz me nega.

Quando ao vale eu já ia baquear-me
Alguém fraco de voz diviso perto,
Que após largo silêncio quer falar-me.

Tanto que o vejo nesse grão deserto,
— “Tem compaixão de mim” — bradei transido —
“Quem quer que sejas, sombra ou homem certo!”

“Homem não sou” tornou-me — “mas hei sido,
Pais lombardos eu tive; sempre amada
Mântua lhes foi; haviam lá nascido.

“Nasci de Júlio em era retardada,
Vivi em Roma sob o bom Augusto,
Quando em deuses havia a crença errada.

“Poeta, decantei feitos do justo
Filho de Anquíses, que de Tróia veio,
Depois que Ílion soberbo foi combusto.

“Mas por que tornas da tristeza ao meio?
Por que não vais ao deleitoso monte,
Que o prazer todo encerra no seu seio?”

“— Oh! Virgílio, tu és aquela fonte
Donde em rio caudal brota a eloqüência?”
Falei, curvando vergonhoso a fronte. —

“Ó dos poetas lustre, honra, eminência!
Valham-me o longo estudo, o amor profundo
Com que em teu livro procurei ciência!

“És meu mestre, o modelo sem segundo;
Unicamente és tu que hás-me ensinado;
O belo estilo que honra-me no mundo.

“A fera vês que o passo me há vedado;
Sábio famoso, acude ao perseguido!
Tremo no pulso e veias, transtornado!”

Respondeu, do meu pranto condoído;
“Te convém outra rota de ora avante
Para o lugar selvagem ser vencido.

“A fera, que te faz bradar tremante,
Aqui passar não deixa impunemente;
Tanto se opõe, que mata o caminhante.

“Tem tão má natureza, é tão furente,
Que os apetites seus jamais sacia,
E fome, impando, mais que de antes sente.

“Com muitos animais se consorcia,
Há-de a outros se unir té ser chegado
Lebréu, que a leve à hórrida agonia.

“Por ouro ou por poder nunca tentado
Saber, virtude, amor terá por norte,
Sendo entre Feltro e Feltro potentado.

“Será da humilde Itália amparo forte,
Por quem Camila a virgem dera a vida,
Turno Eurialo, Niso acharam morte.

“Por ele, em toda parte, repelida
Irá lançar-se no infernal assento,
Donde foi pela Inveja conduzida.

“Agora, por teu prol, eu tenho o intento
De levar-te comigo; ir-te-ei guiando
Pela estância do eterno sofrimento,

“Onde, estridentes gritos escutando,
Verás almas antigas em tortura
Segunda morte a brados suplicando.

“Outros ledos verás, que, em prova dura
Das chamas, inda esperam ter o gozo
De Deus no prêmio da imortal ventura.

“Se lá subir quiseres, um ditoso
Espírito, melhor te será guia,
Quando eu deixar-te, ao reino glorioso.

“Do céu o Imperador, a rebeldia
Minha à lei castigando, não consente
Que eu da cidade sua haja a alegria.

“Em toda parte impera onipotente,
Mas tem no Empíreo sua augusta sede:
Feliz, por ele, o eleito à glória ingente!”

PRIMEIRA LIÇÃO DE AMOR

Preciso fazer que ela me ame.

Que me deseje. Que me apaixone por ela.

Preciso fazer que ela me ame,

que não divulgue meu nome em vão, que não desapareça sem sorrisos,

que não se sinta inferior a mim,

que não desapareça sem lágrimas.

Preciso fazer que ela me ame.

Que não me trate como o vagabundo ao emprego,

ou como as quimeras de Adão e Eva, ou como

a inconstância dos ventos, ou como

o fogo que arde nos versos de Camões,

ou como o costume de orar, os oradores.

Preciso, preciso que ao me amar, ela se sinta ímpar, feliz,

quase uma serpente no deserto,

quase feita de carnes e ossos,

quase abraçada ao amado numa cama estreita,

quase de cabelos brancos,

com os filhos gêmeos no colo,

Enfim... quase morta...

Quase morta a Sua face, quase mortos os Seus segredos,

quase extintos os Seus nãos, quase simples os Seus sins.

Na verdade, o que preciso dela é que não se vá com o vento,

não se iluda ao me deixar a esperando por essas décadas frias,

por essas noites temerosas, por essas ruas sem calçadas,

por esses territórios sem cercas,

esses moinhos de vento.

Na verdade, se ela não sabe que me ama,

como saberá que me ama, se ela não sabe ler?

Se ela não sabe que me ama,

que vai me amar,

que vai me deixar por décadas

se ela não sabe ler meus versos nas noticias bonitas do jornal,

se ela se parece com a mãe dos seus filhos, se

ela é somente a mesma vagabunda de "vida fácil"

por que a minha solidão é plácida?

por que meus atos são demorados?

por que minha casa é barulhenta?

por que sou inclinado a odiar os que se julgam de mim os maiorais?

por que não obedeço aos pais quando quero desobedecer aos pais?

Por que eu a quero sem motivos?

A esperarei plantando sementes de tulipas?

Se amo mesmo os cactos?

Por que nunca levei minha irmãzinha num caixão fechado, minha filhinha morta?

Preciso fazer que ela saiba que me ama,

de algum modo que possa me ler à noite, antes de dormir,

antes de beijar a face da mãe, antes de beijar as mãos do pai,

preciso fazer que ela saiba que me ama,

que vai me amar, que vai me deixar, que vai simplesmente se apaixonar por outro,

e ainda assim me amar.

Preciso fazer que ela saiba que me ama,

que ela aprenda a ler as boas noticias no jornal,

que ela descubra sua árvore genealógica,

que more na Grécia, no Japão, nesta mesma rua onde moro,

nesta mesma cidade onde escrevo,

e não se mude para o quarto contíguo.

Preciso fazer que ela saiba

que após dez anos

descubra que me amou,

que me deixou por décadas geladas, nubladas,

a caminhar sem destino

por paragens gregas, pensando em dias vindouros.

Preciso ser rápido, certeiro,

e matá-la enquanto tentar arrancar das minhas mãos uma tulipa.

Preciso convencê-la a não deixar que eu morra,

a não deixar que eu pereça,

a não me odiar por (eu) ser apenas um garoto qualquer,

sem lar, sem dono, sem constrangimentos.

Que importa que ela de mim tenha pena,

e de mim nem diga um terço

do que as almas apaixonadas não dizem?

Sim, preciso matar-me quando ela me der um cacto.

Preciso esperar dez anos ou menos

e ter de cobertor apenas uma notícia de jornal.

Preciso controlar do fundo da alma

a vontade homérica de ensiná-la a ler.

TENHO UM SEGREDO

I

Tenho um segredo
que não é segredo.
O que ele, segredo, de mim sabe,
dele também sei.

Diz o dicionário que há uma chave
nos significados do segredo.
Algo a ser descoberto, aberto,
visível e sentido.
Diz o dicionário que Amor vem antes
de Sabedoria, antes de Querer, mas vem depois
de Amar.

II

Tenho um segredo
que justifica o fato de eu ser quieto
e simples
e de qualidades insignificantes.
De maneiras concisas, de conversa mínima,
de sabedoria duvidosa.

Que sei eu das coisas do mundo?
Que peço eu senão girar com o mundo?
Que faço eu senão segurar contra o peito a chave do meu segredo,
a essência de um talvez,
a maneira como meu dia me parece infindável?

III

Está bem! Está bem! Por que não ler os dicionários da vida
a procura de palavras inexprimíveis?
Por que não amparar o queixo contra o muro alto,
na ponta dos pés,
o corpo dizendo: "eu estou aqui"?

Por que os risos levam meu segredo?

"Agarra-se à vida" diz uma águia que
me leva pelas plagas da Grécia.
Ela a chamar as penas de vida!
Não haverá onde eu possa pousar meu corpo,
depois que eu caia,
depois que eu deixe de existir.

IV

Não quererei conhecer Dante,
não falaremos de Amor Platônico,
não levantarei o dedo contra Beatriz
nem lhe direi que tenho um amor melhor.

V

É que tenho um segredo,
é que ao andar nas calçadas as pessoas param para ouvir
meu coração estrilar contra as paredes de vidro
do meu segredo.

É que tenho a falsa impressão de que com um vaso de barro eu possa
e deva sugerir que é um bom lugar para guardar traquinagens.
É que vejo as cores verdadeiramente verdadeiras
do sangue, do vinho,
da lágrima.
É que não posso fazer outra coisa senão emocionar
minha mãe com frases de calendário.

VI

É que agora tenho um segredo
e agora sim meus versos parecem fazer o sentido
de nada mais que versos.

É eu não quero deixar de segurar firme
contra as mãos vazias
o meu segredo.